ЮЛЯ: РУЧНАЯ ЛЕПКА
Была я ребенком. Лет 10-12. Зима.
Эпоха супермаркетов еще не наступила. Самый большой магазин Железногорска - "Балтийский", покупателей море. Рядом стихийный рынок. Люди продают кто вязаные носки, кто мороженую клюкву. Женщина в ярком платке громко зазывает к своему прилавочку:
- Пе-ль-ме-ни! Руками лепила, мясо не жалела. Подходи! Покупай!
До убежденного вегетарианства я тогда была далека. Стала канючить:
- Мам, мам! Давай купим, пельмешек сварим!
Мама подошла к женщине, спросила сколько стоит. Та ей что-то ответила. Вдруг мама, ничего не объясняя, резко тянет меня за руку и тащит домой.
- Идем!
- Но пельмени?!
- Идем, говорю.
Я как любой ребенок, не получивший желаемое, начинаю ныть и исполнять концерт "Я - самое несчастное создание на свете!" И только дома мама сказала:
- Я узнала эту женщину. Она у нас в реанимации с перитонитом лежала. У нее сифилис. В запущенной стадии. С её рук лучше ничего не есть.
Как хорошо, что мы живем в маленьком городе!
ПОНРАВИЛОСЬ? ПОДЕЛИСЬ! : https://t.me/graf_sant
Ответ на пост «И так бывает»
Дело было в 90-х. Был у меня мотоцикл Урал. Решил я после рыбалки заехать в дальнее село к красивой подруге - давно не виделись. Рыбкой угощю, да на мотике прокачу..Уххх.
Дорога гравийка, бак на Урале -19 литров, на 200 км хватит. Темнеет.
Вижу в кустах на обочине фары горят. Кто то с дороги улетел. Остановился, подошёл: водитель в ноле полном, спит. Разбудил.
Он ниче не помнит, осмотрел машину - колесо пробито. Вот так и улетел в обочину, пьяный ещё...
- Запаска есть?
- ААга.
Поддомкратил машину, поменял колесо, сам сел за руль. Хер знает как, с дикими пробуксовками выехал на дорогу. Водила вроде оклемался немного, пока колёса и инструмент таскал.
- Сам смоешь ехать?
-Угу.
- Короче, я на Урале еду впереди, ты за мной, едем потихоньку, следи за фонарями.
Едем... ведёт машину вроде адекватно.
Через через пару поворотов у меня глохнет Урал. Че за хрень! Бензин кончился! Пока рыбачил, Какие-то суки слили бензин!
Пиздец!
У водилы что то типа Ижа или Оды. С бака не слить - сетка в горловине, пробки сливной нет.
Да и у него уже на святом духе едет, лампа загорелась контрольная.
До села осталось то немного, около 15 км.
- Чалка есть.
- УУгу.
- Короче, цепляю Урал, потихоньку тянешь меня до посёлка, смотри в зеркала, не гони! Если че, моргну фарами - сразу тормози.
Едем. Через пару километров чел забывает, что тащит меня на буксире. Начинает вваливать по гравийке. Я ему моргаю дальним, поворотами, сигналом - ему похуй, он на своей волне, музыка орёт. Толи он похмелился чем то, толи развязло его в тёплой машине.
Я в диком ахуе! Урал привязан намертво к балке между коляской и мотоциклом. Пытаюсь как то правой рукой дотянутся и успеть отвязать узел, пока верёвка слабеет - хуй наны, ниче не выйдет. Вытащил нож - пытаюсь перерезать на ходу - не успеваю рулить!
На левых поворотах верёвка врезается в переднее колесо и закусывает руль. Если руль влево - обратно не вывернуть, если вправо сильно повернуть, тоже зажимает верёвкой. А тебя тащит дальше бешеная ИЖ- ОДА!
Тупо вцепился намертво в руль, не позволяя веревке клинить его на поворотах. Лишь бы не въебало колесо и не отказали тормоза! - думал я в ужасе.
P. S. На Урале, при перегреве редуктора - заднего моста, , через сальник вытекает масло на тормозные колодки - и пиздес....
Лётчик-испытатель вспомнил про меня только лишь возле своего дома. Припарковался в аккурат возле баланов у забора.
Диких 15 километров трэша позади. Руки онемели от руля.
- ББратан! Ты меня, выручил! Ща я тя угощать буду!
Оказывается он меня ПОМНИТ!!!
Мужик открыл калитку, зашёл на веранду дома, скрипнули двери. Через пару минут послышался орущий женский голос, что то тяжёлое несколько раз падало на пол, пару раз хлопнула дверь внутри дома. Снова Что-то тяжёлое грохнулось в пол , но уже на веранде и через несколько секунд послышался громкий человеческий храп. И тишина...
Я покурил на лавочке возле калитки, выдохнул и почапал к подруге. Она жила рядом.
Но её нет дома, и ваще никого нет дома, и ваще свет не горит, и ваще замок висит на дверях. И ваще я конченный дурак. И ваще на кой хуй сюда поехал...
И ваще я живой остался и ваще всё теперь пох...
Вот така хуйня, маляты....
Время шло и мы гнули "шпаги")))
Тут нужно заметить, что я сегодня, в машине пытался пропеть жене припев (ну как получилось)...
Была неудобная пауза и сдвинутый бровями взгляд.
да и пофиг, - Дартаньгав, Дартаньгав!!!😂
Про гнутые "шпаги", тут Вы сами фантазируйте😁
Ответ на пост «Олды тут?))»
Ну давайте уж совсем углубимся в историю :)
Ответ на пост «Олды тут?))»
Хм... картинки с музыкой говорите?..
Луиска
Странная штука - талант. Порой та самая искра Божия скрывается в человеке, о котором ты и подумать не мог, что он талантлив.
Однажды, много лет назад, я наблюдал такую искру Божию.
Моя мама трудилась на почте, а я часто приходил к ней на работу, помогал сортировать газеты, журналы и письма. Потом мы шли с ней по поселку и всю эту отсортированную почту разносили.
Вместе с мамой трудилось еще несколько женщин - мужчин-почтальонов в моем поселке почему-то не было.
Иногда на почту приходила Луиска - местная юродивая, опустившаяся на почве беспробудного пьянства женщина неопределенного возраста. Жила Луиска в хибарке неподалеку от почты, и, видимо, ей нравилось беседовать с почтальонками, пока те сортировали свои газеты-журналы..
В поселке Луиску презирали за, скажем так, аморальный образ жизни. И взрослые, и дети обзывали ее обоссыкушкой за то, что от нее дурно пахло и порой она валялась прямо на улице, а от ног ее начиналась лужица, продолжавшаяся тонким ручейком.
В общем, Луиску не считали за человека. Такой себе платоновский персонаж, Юшка, но в женском обличии.
А почтальонки ее не гнали, может быть, потому, что сотрудниц почты в моем поселке тоже не сильно уважали.
Помню, Луиска пришла на почту и, как всегда, присела в уголок на "луискин" стул (никто больше на этот стул не садился). Почтальонки с ней заговорили о том о сем. Не припомню, почему так получилось, - - то ли женщины обсуждали какой-то увиденный по ТВ концерт, то ли кто-то попросил Луиску, - но она вдруг запела.
Да, эта опустившаяся, чумазая женщина, которую за человека никто не считал, запела "Вечерний звон". С тех пор я прожил на белом свете тридцать лет, но я ни разу не слышал более красивого пения. У Луиски был чистый, и, что называется, чарующий голос. Не громкий, не оперный, нет. Голос, как шум ручья, как шелест травы. Голос ангела, заключенного в безобразное тело несчастной женщины, никогда не видевшей ничего хорошего.
Луиска была гениальной певицей - я убежден в этом. И тем печальнее знать, что она умерла еще до того, как я уехал навсегда из своего поселка. Она угорела насмерть зимой в своей хибарке.
И глядя на многих эстрадных певиц, я вспоминаю Луиску. Эх, думаю, было бы в вас хотя бы 10% таланта той несчастной пьянчужки из поселка на окраине Орловской области.